Friday, May 27, 2011

Verano

Esta historia que os voy a contar pasó el verano pasado, mientras veraneaba con mis padres en la costa del Mar Negro. Mi amigo se llama Evaristo Prezzel y se nota de calle que tiene una experiencia vital considerable, cosa que le aportó mucha sabiduría porque tal y como dice el dicho: hay que vivir para contar. A mí la playa no me atrae demasiado así que cada mañana iba al pueblo de al lado a un chiringuito alejado donde solían poner un batido refrescante de fresa y plátano y de paso me ponía a charlar con el sabiondo de Evaristo que siempre se metía con mi gorro. Yo siempre le decía que era un auténtico gorro de explorador y que algún día acabaría viajando por todo el mundo para hacer documentales interesantes. Él sonreía sin nada de maldad, sonrisas de esas que sólo los padres te las pueden ofrecer y que representan ese empujoncito para seguir adelante, y casi siempre intentaba llevarme la contraria sólo para que el debate resultase más cautivante.
Un día salió el tema del oficio, como ya tenía 18 años y mis planes de futuro estaban muy bien trazados, él pensó que este sería un buen tema conversacional para pasar el tiempo. Me preguntó qué pensaba sobre su oficio y le contesté que me parecía uno muy placentero pero que no le ofrecía demasiadas posibilidades para ascender socialmente o para ir de viaje a otro país, por ejemplo. Me contestó que estaba muy equivocada… que su trabajo era uno maravilloso y me quedé un poco con la duda. ¿Cómo va a ser un trabajo de camarero uno maravilloso cuando es evidente que el pago es escaso y además tienes que quedarte todo el tiempo en el mismo lugar haciendo las mismas cosas?
- Pues sí, es maravilloso, a mí me encanta- me contestó Evaristo.
- Bueno, cuál sería la definición de un trabajo maravilloso… si es que eso existe- le pregunté yo.
- Creo que ese trabajo sólo existe si nosotros nos proponemos eso, todo parte de nuestro interior y de cómo enfocamos las cosas. Un trabajo maravilloso es aquel que no te ocupa todo el día o toda la noche y que te da la posibilidad de hacer después cosas que realmente te gustan.
- ¿Y qué? ¿El dinero no importa?- salté yo.
- Sí, claro que es importante sólo que la energía con la que te quedas después de trabajar es mucho más importante. Un oficio que te deshumaniza, que te chupa toda la seva, que te deshonra y que te da mucho dinero (y eso que jamás vamos a tener demasiado dinero… el ser humano es así) no podrá ser siempre un trabajo maravilloso. Será un infierno.
- Bueno… creo que es hora de irme, he de comer.
- Venga, chavalota, cuídate mucho y procura de vivir un poco el presente. Al final todos los planes se cumplen, más tarde o más temprano.
- Vale.
Le sonreí y me marché.

Monday, May 2, 2011

S-a dus să moară puţin

Shakespeare
de Marin Sorescu

"Shakespeare a creat lumea în şapte zile.
În prima zi a făcut cerul, munţii şi prăpăstiile sufleteşti.
În ziua a doua a făcut râurile, mările, oceanele
Şi celelalte sentimente
Şi le-a dat lui Hamlet, lui Iulius Caesar, lui Antoniu, Cleopatrei şi Ofeliei,
Lui Othello şi altora,
Să le stăpânească, ei şi urmaşii lor,
În vecii vecilor.
În ziua a treia a strâns toţi oamenii
Şi i-a învăţat gusturile:
Gustul fericirii, al iubirii, al deznădejdii,
Gustul geloziei, al gloriei şi aşa mai departe,
Până s-au terminat toate gusturile.
Atunci au sosit si nişte indivizi care întârziaseră.
Creatorul i-a mângâiat pe cap cu compătimire,
Şi le-a spus că nu trebuie decât să se facă
Critici literari
Şi să-i conteste opera.
Ziua a patra şi a cincea le-a rezervat râsului.
A dat drumul clovnilor
Să facă tumbe,
Şi i-a lăsat pe regi, pe împăraţi
Şi pe alţi nefericiţi să se distreze.
În ziua a şasea a rezolvat unele probleme administrative:
A pus la cale o furtună,
Şi l-a învăţat pe regele Lear
Cum trebuie să poarte coroană de paie.
Mai rămăseseră câteva deşeuri de la facerea lumii
Şi l-a creat pe Richard al III-lea.
În ziua a şaptea s-a uitat dacă mai are ceva de făcut.
Directorii de teatru şi umpluseră pământul cu afişe,
Şi Shakespeare s-a gândit că după atâta trudă
Ar merita să vadă şi el un spectacol.
Dar mai întâi, fiindcă era peste măsură de istovit,
S-a dus să moară puţin."

Wednesday, April 20, 2011

Sappiness & Repetition

To smell the silence of a fragrant mid-springtime night from your window. The silence smells of spring, the night smells of silence. And your window is a window into all of that. It smells of novels, it smells of past, of all the things you had and were least yours. And the church bell in the dead of night, mixed with the same smell of past springs, of warm and fresh reading nights, almost magical, almost unreal - reminds you that you are not quite there and not quite then. You are somewhere else and somewhen else. But you can still dwell on memories you never knew were formed.
To smell the silence of the night.
To calmly rejoice.
To burst into quiet.
To listen to the echoing footsteps resounding down on the pavement of the echoing street below. The street bursting with silence. Bursting with night. Bursting with spring, and perfumes, and flowers from other trees on other streets. This street has no trees. Just tall, slender, bony streetlamps with light halos for heads.
Your window is now in the middle of the night, in the middle of silence, in the middle of spring. You can't blow out a streetlamp like you can blow out a candle.
To shut the window and go to sleep. And still smell the night and the spring underneath your eyelids.
The street lies down and sleeps at night.
The bell. A quarter past. A quarter past two.
A quarter past life.
Drei Viertel drei. Drei Viertel Tod.
But the night
and the smell
and the spring.
To burst out into life.
To burst with death.
But life!
But life!
But life!
To shut the window and sleep.
Echoes of smells.

Thursday, January 13, 2011

and esperanto music

Asta am ascultat azi la cursul de sociolingvistică, printre alte chestii... Nu-i aşa că sună mişto?


Şi vorbind de "mişto", since I'm on a posting-music-videos spree, nu mă pot abţine să nu ascult(ăm) din nou "Mica Ţiganiadă". Asculţi cu mine...?


Ce mişto! Aşa zic şi io!

you're young until you're not...




"This is how it works
You're young until you're not
You love until you don't
You try until you can't
You laugh until you cry
You cry until you laugh
And everyone must breathe
Until their dying breath

No, this is how it works
You peer inside yourself
You take the things you like
And try to love the things you took
And then you take that love you made
And stick it into some
Someone else's heart
Pumping someone else's blood
And walking arm in arm
You hope it don't get harmed
But even if it does
You'll just do it all again"